Una madrugada cerrada, oscura y fría de Diciembre

Estoy acostado y un sonido lejano me ha despertado

Suena bien, suena a música de ángeles, bálsamo para tu oído

VIOLÍN, si, mi instrumento favorito

Pero que bello suena, que hermosas notas salen del instrumento

¿Quién lo hace tocar a estas horas de la madrugada?

El silencio es roto por la armonía de la pieza que toca, frágil

No hay concierto, no hay verbena, ni fiesta, alguien toca en la madrugada

Y sus notas, retumban en mis oídos, y las oigo lejanas, muy lejanas

No puedo conciliar el sueño,

No puedo dejar de escuchar la garganta sedosa de ese violín

Que habla, me dice, yo conozco esa pieza y está mejorada

Es triste, silenciosa, pero hermosa, cabizbaja y pensativa

Que bella pieza toca, que gentil, suena como el susurro del viento, debe ser un artista

Y no puedo dormir, escuchando las notas

Quiero saber quien toca esa velada maravillosa, quizás para mí

Quiero acercarme a su maestro y felicitarle, si es posible, besarle

En esta noche oscura, silenciosa y fría, por hacerme sentir, emocionarme.

¿Pero quien toca esta angelical y hermosa sonata de violín?

Me pongo la ropa, me abrigo bien, y mis oídos me llevan guiados

Por los interminables aullidos de las cuerdas de este mágico instrumento

Que majestuosamente, debe estar tocando un músico sensible y limpio de alma

Porque sus acordes estilizados, te hacen sentir bien, nostálgico, mágico, pletórico

Y sigo las huellas, y siento que me aproximo para felicitar a este maestro, el “dibo”

Que arte, que talento, y en esta noche tan fría, madrugada a punto de morir

El violín me esta enamorando, su compositor debe ser un gran maestro

Es bello, sentimental, ¿por qué toca tan tarde?

Debe ser un enamorado melancólico del arte, o un sentimental de este día especial

Y estoy apunto de conocer al duende que me hace estremecer, ¡a lo mejor le toca a su enamorada!......no lo sé.

Ya llego, suena cerca, detrás de la esquina estará, ahí suena

Que suerte voy a tener, poder escuchar la música, junto a él

¿Pero que sucede?, ¿qué broma es esta?

Tan solo es un pobre vagabundo, alimentándose de calor de una hoguera callejera

Que falta de respeto, que lastima de violín, que perdida de tiempo

Y yo, pensé que era un maestro

Y hasta me hizo llegar a su rincón

Me ilusioné, de quien con su talento, música hacia sentir

Solo es un vagabundo, solo es un tirado,